Não tinha forças para levantar-se desta cama.
Olha pra ela e não se vê.
Vai ao espelho e não se enxerga.
Sente seu coração bater, seu pulso pulsar e deseja morrer.
Escova os dentes com má vontade, toma banho quase que intacta.
Pensa no seu dia, e chora, chora por que seu desespero é nato.
Olha ao redor e se debate, não sente desejo de prosseguir, senta-se à mesa do café da manhã e pega o garfo, ele em sua mão retine, reluz, com ele em seu poder sente um desejo grandioso de rasgar-se , cravar o mesmo no punho para que veja o seu rubro sangue tilintar, manchando aquela mesa bem posta.
Cortar-se... é o que ela quer...cortar e sentir a dor externa vim e ofuscar sua dor interna, latente, incômoda, que insiste em acompanhá-la.
Alimenta-se almejando que naquela refeição tivesse veneno.
Vai até seu quarto e se bate no rosto, se morde, quer atirar-se contra a escada na hora da sua descida...se lembra de sensações remotas, de lembranças naquele mesmo ambiente.
Onde quer que ela se encontre a angústia a persegue.
Queria estar num estado de inconsciência constante porque para ela a loucura na mais fina palavra é uma forma de abdução.
A rotina a machuca.
A sobrevida a corrói.
Segue escondida em sua própria sombra como uma anônima.
Quem a vê não percebe, sequer imagina que ali mora a verdadeira essência, que os comprimentos, os sorrisos fazem parte da enorme máscara que ela utiliza para tampar o próprio vazio.
Ela é o paparazzi de si, observa seus comportamentos, pronta para apertar seus flashes em busca das falhas que deixaram seus fiéis comportamentos passar, para ela ninguém tem que reconhecer o monstro de si mesmo, é um segredo dela, só dela de mais ninguém.